“El poder auténtico comienza donde empieza el secreto. A este respecto, en sus raíces, los Estados nazi y bolchevique eran muy parecidos” (Hannah Arendt).
“El fascismo no es, en absoluto, como el nacionalsocialismo. Mientras este penetra hasta las raíces, el fascismo es sólo algo superficial” (Goebbels – Diarios 1942-43).
Expropian fértiles eras
las raíces solidarias,
sin tierra son arraigadas,
sin altura, altaneras.
Quienes se acercan, percatan
cómo sin nudos se anudan,
se visten donde desnudan,
acarician cuando matan.
No las renueva el jardín,
la poda nunca la pactan,
en primavera se jactan
de florecer sin abril.
El humus que las acepta
carece de sepulturas,
no hay tumbas en las alturas,
ningún gusano las reta.
Desde el esplendor boreal,
a la vela más discreta,
las alumbra una secreta
fecundidad funeral.
No crecen los horizontes
allí donde dejan huellas,
en Madrid son las estrellas
de los gobiernos bifrontes.
Prometen la redención
de pueblos y por sus venas
circulan virus, gangrenas
de Stalin entre formol.
Expertas en la más fatua
y monolítica escuela,
en España las modela
la mano manca y la estatua.
Raíces de muro y cercas,
saprofitas del Caribe,
el detritus las revive
bajo lunas arabescas.
Quien las niegue, dice sí,
quienes duden, me corrijan,
ellas también se cobijan
en la pasión de escribir.