Rafael Fombellida. Foto: Lalo Cuevas

El fenómeno denominado poesía sólida no es frecuente, pero existe. A los poetas suele gustarles la evanescencia y sólo dicen la palabra "Montesa" porque la han leído en alguno de sus ídolos. La solidez es rara; su efecto, profundo. Como el Violeta profundo de Rafael Fombellida (Torrelavega, Cantabria, 1959).

Leer ficción es una secuencia de decisiones. ¿Qué importancia conceder a citas de T. S. Eliot y Emily Dickinson? En este caso, mucha: son dioses de devastación y término. Para Fombellida, la muerte es un proceso que dura toda la vida, y no es definitivo. También es un asunto bastante interesante sobre el que pensar, aunque la decadencia que el tiempo asesta al cuerpo y a la alegría suele robarle protagonismo. Pero entonces se oye una voz a tu lado, real: "Parezco un Lucian Freud, me dices abatida". Lo que hoy es signo, mañana será evidencia. Conviene recordar que siempre hay otros más caídos que nosotros, o más muertos.

Pero sigamos con las preguntas. ¿Cómo interpretar las visitas de Keats a Violeta profundo? ¿Qué tiene que ver su ruiseñor con unos turistas que se suicidan a base de idiotez? Ésta es fácil: hay un modo de sátira sólo posible por la energía liberada en el choque del idealista con el desencantado, cuando ambos coinciden en uno, y poeta. El que pregunta, y responde: "¿La rosa de Vitruvio, o la rosa de Rilke?/ No lo tendremos fácil mientras nos den de cara/ los veinticuatro vientos, sus veinticuatro pétalos". Es la lección del que mira la cosa y ve el alma, tempo poético de quien cree en la naturaleza artística del lenguaje al margen de la retórica, y por eso no lo fuerza, lo deja estar, lo deja ser verdad y belleza.

Aunque la vida sea el problema, la muerte no es la solución. Nostálgico al modo horaciano, Violeta profundo mide la memoria en mundos. Lo pasado es espera. Lo que llega, eternidad. La poesía, sólida.