Si vuestros cuerpos ávidos no encuentran la dicha en la satisfacción calculada y precisa.
Si el amor no es meta, marca comercial, mítico prostíbulo, transacción, premio ni consecuencia.
Si es falaz componenda, gelatina núbil, ágape glandular, entonces,
dejad esos criaderos para el novelista y acudid al poema, porque el poema es demolición, mastica y escupe, repele el cínico pasto de la costumbre y, después de quemar el consuelo del ganado, los libros de autoayuda, escuchad al poeta... mejor ocasión ya no habrá.
Junto la flor, una ortiga
atada a la realidad,
olvídala, amiga,
otra mejor ya no habrá.
Cae sobre el campo la calma
del águila crepuscular,
nuestro cuerpo es la retama
que no quiere despertar.
El tiempo cerró sus fauces
nada pasa, todo está
y el silencio de los sauces
también cesó de llorar.
Deja que todo así siga
dormido, sin claridad,
nuestra es la noche, amiga,
otra mejor ya no habrá.