No debe ignorar este libro quien guste de escritos donde la palabra se imponga de manera contundente y, a su vez, disponga a la escucha de una historia entrecortada y difícil. Una historia que transcurre en distintos lugares (Moscú, Budapest, Madrid, Valencia, León…) y en circunstancias y tiempos diferentes (la guerra civil española, el Holocausto, la Diáspora, la Europa de entreguerras, la España de los 80), y además la transitan voces distintas (una madre y dos hijas, separadas en su historia por la Historia) que van recortando de la memoria planos y escenas que seducen a la vez que desconciertan, a veces en exceso. Pero en medio del sinsentido, poéticamente justificado en el ir y venir de esas tres voces de mujeres orquestadas por una de ellas, que vive empeñada en seguir el itinerario de sus apellidos, en ajustar cuentas con el dolor y la humillación nunca expresados, se repite un estribillo atravesando ese intenso discurso que enhebra "tratados", "textos sin título específico", "cuentos", "palabras entretejidas"… Es la letra de
La canción de Ruth.
Un libro así no se improvisa, ni una escritora se estrena con la intensidad verbal que vertebran sus páginas. Ni surgen de él tantas asociaciones como éste suscita: inevitable citar, al menos, el sentido fascinante de lo que contó Pascal Quignard sugiriendo recomponer el olvido buscando que las palabras regresen. Inevitable, del mismo modo, no recordar la belleza expresiva de
El Dios de las Pequeñas Cosas (Arundhatai Roy) hablando, entrecortadamente, como aquí lo hace Marifé Santiago Bolaños (Madrid, 1962), de significados incurables, de heridas innombrables. Las historias así contadas son de difícil lectura, como son difíciles de escribir, porque las empuja el afán de vengar el exilio, el miedo, el secreto de una familia, la infamia… Tanta secuela sobre la que se construyó nuestro tiempo. Pero también son, por eso mismo, difíciles de olvidar.
