José Cereijo

Si éste no fuera el cuarto libro de José Cereijo (Redondela, Pontevedra, 1958), mis palabras serían menos duras. Y si no silencio una obra que no creo reseñable es porque considero que Cereijo llegará a escribir un buen libro. Porque hay bellos poemas entre otros que no lo son. Porque conoce los recursos retóricos y su ritmo suele ser excelente cuando no cae en ripios exasperantes. Porque el tema, el borgiano olvido como meta de vida y escritura, es de indudable interés poético.

Y sin embargo: falta un hálito poético continuado porque sobran demasiadas cosas. Cereijo, algo fundamental en poesía, no quintaesencia, cayendo en la evidencia y en lo reiterativo, llegando incluso a la perogrullada. Al lector de poesía, buscador de relaciones inesperadas, se le cae el alma a los pies al leer "la odiosa muerte" y sintagmas que no añaden nada al anterior: "Queda lo que no pasa ni puede pasar nunca", que es un buen cierre, pero no se resiste a añadir "lo que nunca ha pasado". Debió hacer como ese Virgilio al que convoca y desear arrojar al fuego voces, frases, poemas enteros como los de las pp. 37 y 78. Quien espere que un broche de oro cierre el libro encontrará: "Esto, y nada más. La tarde/ se va quedando dormida./ También tú, del mismo modo,/ te dormirás algún día.// [...]// Qué silencio tan hermoso./ Qué plenitud, qué pureza./ Recoge y guarda -tan honda-/ su lección de impermanencia." Impermanencia que parece pretender. Porque ¿qué decir de un libro de poesía que a veces no alcanza lo poético sino que "Su meta es el olvido"?