Francisco Javier Irazoki

por Francisco Javier Irazoki

Vivo en París desde hace dieciséis años. Aquí confirmo que la cercanía geográfica no garantiza un conocimiento elemental entre españoles y franceses. Por supuesto que no descubro nada al decir que el paternalismo es una toxicomanía peligrosa donde las haya. Impide a algunos franceses saber que Francisco Franco murió allá por el año 75 del siglo pasado. Yo, por si acaso, nunca fui al café Les Deux Magots, porque temí encontrarme con el generalísimo dispuesto a tocar la pandereta para esos intelectuales que sufren si la realidad les rompe su juguete preferido: una España incapaz de entender las sutilezas democráticas. Seremos maravillosos mientras ellos puedan aliviarse sintiendo compasión por nuestra cultura de tamboril y breviario y nuestro folclore de baratillo. Menos mal que, debajo de los adoquines y demás tópicos, el joven francés ha encontrado algunas páginas de Enrique Vila-Matas o un disco de Jordi Savall. Al otro lado de la frontera tampoco falta el disparate autista; no daremos muchas vueltas por tierras españolas sin toparnos con el que desprecia al desconocido vecino de arriba. Lo llama gabacho y sigue tan contento golpeando la grasa del mostrador de una taberna.