Tribu indígena Awá en la Amazonia brasileña. Foto: Sebastião Salgado

Son viajes ideales, viajes soñados, pero esta vez desde la ficción. Porque viajar es también un placer cuando se hace desde las páginas de un libro, la imagen sugerente de un cuadro, una fotografía, desde la butaca de un cine. Y así, nos vamos al Nueva York de Paul Auster, al Sáhara de El paciente inglés, al Cape Cod de Edward Hopper...

No quiero vacaciones en ningún lugar, quiero viajar a una vida, a la existencia Awá, Janomami o Zo´e. Ser Awá es poder ser lo que nunca podré ser, Paraíso, ese que llamamos "perdido" pero que es "destruido" -irónico uso del lenguaje-. Lo lloro todo el rato, aunque en la vida activa sonría y haga mis cosas siento su sonido sub-grave; tú también, aunque nos distraigamos los sabemos. Quiero pasar mis días y noches con mis sentidos en profundo contacto con esa selva virgen, quiero cuidar de mi poblado, con mi tribu, jugar con mi mujer y mis hijos en ese río limpio, llevar plumas en la cabeza, pintar mi cara de colores, cazar entre los árboles con arco y flechas, sentir el cosmos de la Naturaleza sin interferencia, con mi poética y mágica mirada "inculta" y no con la razón pragmática que ha generado Destino Manifiesto. Su cerco se cierra sobre nosotros. Esos que visten cosas hechas de mierda, manejan cacharros de mierda y destrozan todo como si fuese una mierda, con una perspectiva de vida de mierda, mandados por los más mierdas. Están cerca, llegarán muy pronto, han eliminado a hermanos que han querido impedirlo. Toda esta maravilla será un descampado de mierda. Entonces me enfrentaré a ellos con mi lanza de madera, y me pegarán unos tiros, caeré asesinado, pero me iré con un gesto puro del Paraíso. No seré la mierda que son ellos.