Con su puesta de largo definitiva en la próxima Bienal de Venecia, donde representarán a Lituania en su pabellón nacional, en The Burn (La quemadura), en la galería carlier |gebauer, combinan útiles de laboratorio con coloridas piezas vidrio, aluminio, la huella de un blíster de ibuprofeno y varias probetas con líquido y cera de abeja. Hablan con ellas de la inflamación como proceso de irritación tanto de nuestro organismo como de la sociedad y del decolonialismo botánico. Y todo ello bajo una luz anaranjada que baña la sala y se va modulando conforme avanza el día.

Jorge Julve: 'En dos fases', 2024 (galería Daniel Cuevas)

El cuerpo late también bajo las composiciones abstractas de Jorge Julve (Castellón, 1989) en la galería Daniel Cuevas. La suya es una pintura pura, óleo sobre lienzo sin aditivos. Parte de imágenes ya existentes, tomadas con su móvil o sacadas de las redes sociales, que archiva y amplia hasta que pierden toda referencia figurativa.

Sus marañas tienen algo de Luis Gordillo y los barridos de color, de Silvia Bächli. Referentes visuales no le faltan, aunque la pregunta sobre el sentido y la modernidad de la pintura hoy esté siempre latente en su obra. Dos pasos es la distancia que toma de sus lienzos en pleno proceso creativo y tres meses, siguiendo con el repaso del título de la exposición, el tiempo que le ha llevado preparar su primera individual en la galería. Compone a base de recortes, de ahí ese aspecto de collage, pero todo aquí es óleo. Un descubrimiento.

Vista de la exposición de Isabel Cordovil (galería Pedro Cera)

El nuevo montaje de Isabel Cordovil (Lisboa, 1994) en la galería Pedro Cera tiene algo de apocalíptico, una instalación de varios bancos de bronce vandalizados –girados, golpeados, mutilados–, junto a una rejilla que esconde una pistola. Escenifica una capilla violentamente destruida en un proyecto en el que Cordovil nos habla de sacrificio, muerte y amor, tomando como base los relatos católicos con los que ha crecido en su Portugal natal.

El título, Dos cosas tan desiguales, un verso de Santa Teresa de Jesús, nos da la primera pista. La segunda viene con la serie de catorce fotografías que nos recibe al entrar en el montaje: transforma el via crucis de Cristo en un catálogo de frutos, de la manzana de Eva a una patata podrida que simboliza lo subterráneo. El recorrido hacia la muerte y, de nuevo aquí, el deterioro del cuerpo.