Juan Madrid, que suele escribir novelas basándose en hechos y personas reales, declara que este libro sobre un viaje al Amazonas es el más real de todos los suyos. Lo creemos porque llegamos a la última página empapados de sudor y lluvia, infectados de mugre, machacados de sueño y apaleados por el incomodísimo vaivén en avioneta, a pie, en coche y furgoneta a través de la vasta extensión amazónica. Concluimos este viaje incluso mareados del brebaje alucinatorio que, siguiendo el ejemplo de Burroughs, el autor se atrevió a probar en un rito chamánico. El libro tiene mucho de reportaje periodístico: es patente la preocupación del autor por ilustrar la historia de la invasión del Amazonas por el hombre blanco, el genocidio, la explotación esclavista y la devastación de los recursos naturales. Pero también está tocado por lo novelesco: Madrid va al Amazonas para dar con Diodoro, un viejo amigo que ha de acompañarle a buscar las míticas amazonas, esa tribu de mujeres guerreras sin marido que describieron primeros cronistas como Gaspar de Carvajal.

La exuberancia de la fauna y la flora del lugar no contamina el estilo del redactor. Describe toda la miseria que ve sin ánimo poético. En portugués, un burdel en la selva es "madriguera de gemidos", pero en la lengua del viajero español es "una expendeduría". El mal humor nos cala desde la página en que nos enteramos de que una hamburguesa acaba con 75 kilos de selva amazónica. Los indios borrachos y asesinos, las niñas prostituidas por un real casi nos hacen olvidar los pocos avances conseguidos en Brasil tras sacrificios como el de Chico Mendes, o la labor emprendida por algún gobierno de izquierdas para ayudar a los "sin tierra". Madrid, además de introducirnos en chozas con goteras donde no falta un televisor, se ha jugado el cuello con este viaje. Ya que se trató de un encargo, que los editores se lo compensen.