Poeta invitada: Sofía Castañón
ALAMBRE
La justa medida las cosas
no puede medirse.
Que el vaso con agua
quedó con la cantidad precisa
sólo podemos saberlo después.
Todo es lo adecuado cuando todo sale bien.
El estar ocurrió sin construcción alguna.
Y sobre lo no edificado no hay quién nivele.
El equilibrio no se piensa sobre el alambre.
Estamos en él.
Nos decimos:
Este alambre es una fortuna.
A no ser, claro,
que sea sólo
un alambre.
MUJER CORRE Y SE CRUZA CON LA MUJER QUE SALÍA A CORRER HACE MESES
El ritmo al que vas fragmenta los árboles.
Son verde, corteza, luz
entre las hojas.
Como si alguien trasquilara el metraje
de esta película tuya.
[comparar la vida con el cine
parece pobre para un poema]
¿Quién corre hoy con tu cuerpo?
¿Te pareces al latido de hace unos meses?
¿Han aprendido algo tus músculos?
¿El amor te cambió el espacio
entre las vértebras?
¿Quién corre hoy con tu cuerpo?
Verde, corteza, luz.
¿Qué en ti es carrera interna?
Piedras, ramas, hojas.
Asumes la respiración fragmentada.
Como los árboles.
¿Admitimos que es fragmento también
el idioma con el que se hizo tu nombre?
