La cajita de lágrimas
Ángeles de Irisarri
5 marzo, 2000 01:00
Desde que ángeles de Irisarri (Zaragoza, 1947) saltó al ruedo de la narración histórica con Toda, reina de Navarra (1991) -reconvertida en El viaje de la reina en 1997- no descansa su afán por convertir en ficción un amplísimo caudal de conocimientos sobre la época medieval y su pasión por traducirlos desde una perspectiva diferente. Desde esa posición se singulariza, también, por su inclinación a divulgar la realidad cotidiana de las mujeres en un mundo regido por circunstancias a las que debían acomodarse, sin tomar partido. Tal compromiso creador rige títulos como el mencionado y otros como Ermessenda, o Moras y cristianas (del que es coautora, junto a Magdalena Lasala), y los dos que coinciden ahora en el mercado : La cajita de lágrimas y Las damas del Fin del Mundo. Una vez más, con sentido del humor y una riqueza descriptiva admirables, pone al alcance de todos su versátil manera de convertir en delirio imaginativo la verdad histórica de los sucesos narrados.
Verdad que remite al siglo XIII, al ambiente de la corte del rey Alfonso -rey de Castilla y Toledo-, a los entresijos de unas costumbres sociales asentadas sobre la convivencia de tres culturas y dominadas por la fuerza de la credulidad popular, a la presencia lateral de asuntos políticos tomados por la sinrazón de las crispaciones entre cristianos y almohades, en La cajita de lágrimas. Aquí se cuenta, con los rigores de lo cierto y las licencias de la fantasía, la historia "De cómo la condesa de Haro y el caballero de Languedoc unieron sus destinos en la batalla de las Navas de Tolosa". Se narra, con el procedimiento de la alternancia de episodios, la peripecia de una dama noble en busca del quinto marido que le otorgue un heredero para evitar la extinción de su linaje. Pero se habla, sobre todo, del arrojo de una mujer humillada y maltratada por el fervor con el que entonces se imponían absurdas maldiciones. Y se lee con la fluidez a la que esta autora nos tienen acostumbrados, fluidez sólo entorpecida por cierto deje relamido en el estilo empleado.
Del mismo exceso peca la historia -de una fantasía deslumbrante- de Las Damas del Fin del Mundo. Cambia, eso sí, el contexto y tras él un lujoso despliegue de imaginación y rigor escénico. Pues por esta obra abandonamos la realidad de la Provenza y Castilla para adentrarnos en la magia de un territorio asediado, sólo de manera transversal, por las calamidades que suceden más allá de la Galicia medieval. Allí el fin del mundo se llama Finisterre, lo presiden "meigas" y "meigallos", lo pasea la "santa compaña", y lo gobiernan creencias mágicas que hacen posible lo impredecible. Su novela resulta así un verdadero lujo de palabras y argumento al alcance de todos.
Verdad que remite al siglo XIII, al ambiente de la corte del rey Alfonso -rey de Castilla y Toledo-, a los entresijos de unas costumbres sociales asentadas sobre la convivencia de tres culturas y dominadas por la fuerza de la credulidad popular, a la presencia lateral de asuntos políticos tomados por la sinrazón de las crispaciones entre cristianos y almohades, en La cajita de lágrimas. Aquí se cuenta, con los rigores de lo cierto y las licencias de la fantasía, la historia "De cómo la condesa de Haro y el caballero de Languedoc unieron sus destinos en la batalla de las Navas de Tolosa". Se narra, con el procedimiento de la alternancia de episodios, la peripecia de una dama noble en busca del quinto marido que le otorgue un heredero para evitar la extinción de su linaje. Pero se habla, sobre todo, del arrojo de una mujer humillada y maltratada por el fervor con el que entonces se imponían absurdas maldiciones. Y se lee con la fluidez a la que esta autora nos tienen acostumbrados, fluidez sólo entorpecida por cierto deje relamido en el estilo empleado.
Del mismo exceso peca la historia -de una fantasía deslumbrante- de Las Damas del Fin del Mundo. Cambia, eso sí, el contexto y tras él un lujoso despliegue de imaginación y rigor escénico. Pues por esta obra abandonamos la realidad de la Provenza y Castilla para adentrarnos en la magia de un territorio asediado, sólo de manera transversal, por las calamidades que suceden más allá de la Galicia medieval. Allí el fin del mundo se llama Finisterre, lo presiden "meigas" y "meigallos", lo pasea la "santa compaña", y lo gobiernan creencias mágicas que hacen posible lo impredecible. Su novela resulta así un verdadero lujo de palabras y argumento al alcance de todos.
